Если туманным ноябрьским вечером приоткрыть окно, то сквозь скрип обвисших проводов и шорох нагих веток можно услышать чье-то тяжелое, прерывистое дыхание, можно услышать музыку. Так звучат женщины, которым никто не заглядывает в душу.
Иной раз можно услышать глухой, тоскливый удар, будто западающая клавиша на фортепиано. Так звучат женщины, которые подарили себя не тому человеку. Музыка этих женщин чем-то похожа на джаз, только намного грустнее. Или это колыбельная, от которой не просыпаются. Она чиста, красива, убийственна и преступна, ибо нет преступление страшнее, чем убийство любви в себе.
Жизнь проверяет наши скупые сердца на прочность, чтобы потом одарить подарком. Пока где-то там, при тусклом свете уличного фонаря, в окружении старых пятиэтажек, танцуют светлыми хлопьями светлячки, когда-то жившие в твоих зрачках. Где-то на другом конце света живет человек, который сможет приручить.
Помни об этом, читай книжки, одевайся по погоде и жди несмотря ни на что. Потому что все остальное не имеет никакого смысла.